a palavra é o mundo em miniatura, um silêncio que aparece. as palavras são sementes de sentido.
Peço licença para entrare para improvisar...Quando dói é que acorda o poetaO prego martelaao esforço de seu algozExalaria deste furoa alma do poeta?Ótimo blog Léo. Gostei de sua foto e da madeira ao fundo. Lembra o trabalho de um marceneiro que modela traços rústicos num pedaço de madeira.
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Peço licença para entrar
e para improvisar...
Quando dói é que acorda o poeta
O prego martela
ao esforço de seu algoz
Exalaria deste furo
a alma do poeta?
Ótimo blog Léo. Gostei de sua foto e da madeira ao fundo. Lembra o trabalho de um marceneiro que modela traços rústicos num pedaço de madeira.
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